JUEGOS DE AZAHAR

Mr. Marshall, el Sheldon magnate de las Vegas ( curioso, con casi esas mismas sílabas se construye la palabra "mangante").., qué personaje, qué tipo más arquetípico, parece salido de los cómics de Miller o de las pelis sobre mafiosos de Coppola y Scorsese.

Al final, hemos descubierto que no es uno de los nuestros.

A cambio de un maná de dólares y puestos de trabajo en Alcorcón quería montar una sucursal de las Vegas por donde pasarse por el forro la fiscalidad del impuesto sobre el juego ( del 40% al 10%), poder edificar sin límites de altura, ¡un skyline en Alcorcón!, nada de competencia en el gremio durante al menos diez años y la ley nacional antitabaco dejarla en vigor únicamente para los que no se gasten el dinero en tragaperras y bingos. Bueno, eso me parecía coherente, porque la ruina económica y la ruina de la salud siempre van cogidas de la mano.

Pero qué pocos nos hemos enterado de la letra pequeña. Mr. Marshall quería, además por escrito, que su inversión estuviera garantizada. Es decir, que si Eurovegas resultaba ser un fiasco, el Gobierno español, es decir, nosotros los contribuyentes, estábamos comprometidos a revertirle toda la inversión realizada ( unos 17.000 millones de euros) MÁS las pérdidas e intereses.

Genial. Cornudos y apaleados.

Al final, menos mal que ha reinado el sentido común y hemos sacado a relucir el único reducto digno que nos queda en este país de nuestros pecados: la hidalguía del Quijote. No queremos Bucéfalos, ni Taurus, ni Ursus ni Tamerlanes de blanca crin. Preferimos seguir montando en nuestro escuálido Rocinante. Un poquito de dignidad no nos viene mal.

La primera vez que entré en un Bingo tuve la suerte de cantar el bingo estrella de la noche: 81.000 pts de las de 1978. Iba con cuatro compañeros más que me llevaron casi por la fuerza en plan amuleto, la suerte del novato. Y funcionó. Jugábamos en comandita. Iba tachando y tachando números hasta tachar los quince, pero como era muy vergonzoso, aún a la señorita  de nasal y cantarina voz le dio tiempo de cantar dos o tres números más, el tiempo que tardé en decirle a Andrés Amat, mi compi mayor, .." psshh, Andrés...¿si tengo tachados todos los números es bingo?" Mi compañero miró de reojo mi cartón, lo cogió de un manotazo, se levantó de un brinco y gritó "¡ Bingoooooooo..., collons, collons..., bingoooooooooo!" y yo me llevé un susto de muerte, casi me caigo de la silla, y comenzaron a arderme las orejas, y no me dio un infarto porque Dios no quiso, y las miradas de la gente fueron un anticipo de las que me dedican cuando ponígo multas. Y la voz de Andrés...bufff , es que Andrés tenía un vozarrón de cíclope, cantó Bingo como  Pavarotti el final de Nessun Dorma.... "al alba vincceráaaa.."

.- " ¡Me cagüen la mare qui t'a parit, si llegan a cantar otro bingo y tenemos que compartirlo, mañana te lamino como al hojaldre!" Creo que hablaba en serio. El resto de mis compis mayores me miraban con más simpatía que cuando se me olvidaba echar la levadura a los cincuenta kilos de masa para ensaimadas después de echas.

No nací para el juego, demasiado vergonzoso, aunque confieso que estuve un año bien enganchadito. Por eso me parece muy bien que el sr. Sheldon se vaya con su murga a otra parte, que aquí con los históricos bandoleros de Sierra Morena y los políticos, banqueros y sindicalistas de fabricación propia ya tenemos bastante. Y dice que se va a Corea o a Japón. Pues muy bien. En España todavía nos queda un poco de vergüenza.

Pdta al post: cuando llegué a casa, muy de madrugada, todo el mundo dormía. Me entretuve en pegar con tesafilm todos los billetitos como si fuera una orla en los azulejos de la cocina, en plan adorno navideño, para dar una sorpresa a mi madre cuando se levantara. ¡Y vaya que si se la dí!  Cuando mamá entró en la cocina y la vio alicatada de billetes, fue a mi habitación, me despertó zarandeándome...." Ay, hijo, hijo...¿qué es lo que has hecho?". Le dí un buen susto a mami. Para ella o había atracado un banco o había puesto el culo en alguna rotonda.

O sea, que casi le da un infarto a mi madre y  casi me da un infarto a mí por culpa de Polifemo. Nada.... nada bueno trae el juego.

Son mejores los de Sabina, los juegos de azahar

TE QUIERO

 

 

Se les preguntó a las mujeres: "¿Cuántas de vosotras aman sus maridos? Todas las mujeres levantaron la mano.

 Luego se les preguntó: "¿Cuándo fue la última vez que le dijiste a tu marido que lo amabas?

 Algunas mujeres respondieron hoy, algunas ayer, algunas no recuerdan...

 Entonces se le pidió que cogieran sus móviles y que mandaran el siguiente mensaje a sus maridos:

 “Te quiero, cariño”.

 Después se le pidió que intercambiaran sus móviles y leyeran las respuestas de sus maridos:

 Estas fueron algunas de las respuestas:

 1. Madre de mis hijos, ¿te encuentras bien?

2. ¿Y ahora qué? ¿Has tenido un golpe con el coche otra vez?

3. No entiendo qué quieres decir

4. ¿Qué has hecho ahora? No te voy a perdonar esta vez

5. Ein??

6. No andes por las ramas, ¿dime cuánto necesitas?

7. ¿Estoy soñando?

8. Si no me dices para quien es este mensaje, te mato...!

 Y la mejor de todas:

 9. ¿Quién eres?

 

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Después de leer este gracioso experimento, me puse manos a la obra.

 

Al revés, voy a ser yo quien diga que la quiero.  Telefonazo, ringggg..., (qué ring ni ring..., ya los teléfonos no hacen ring..., no me gusta un mundo en el que los teléfonos ya no hacen ringgg) ".....¿Qué pasa?...Nada, que te quiero....Vale, pero yo más....Lleva pan calentito hoy para casa, no se te olvide, que tus hijos se vuelven locos"......¡!

 

Prueba sí superada, pero sin demasiado mérito. Soy una persona que necesita repetir "te quiero" muchas veces a quien de verdad quiere, y además hace tiempo ya que descubrí que hay más proporción de te quieros en la frase "lleva pan calentito para casa, no se te olvide, que tus hijos se vuelven locos"...que en cualquier otra afirmación
 

MOMENTO GIRASCOPICO

Como estoy solo este finde me járto de ver documentales. Anoche ví uno muy chulo sobre los búhos nivales, los impresionantes búhos blancos. Y me acordé de este post. Pues como habla de sustos, lo he hecho volar otra vez junto con los comentarios de entonces, y mañana domingo, a ver si es verdad que los Niños de San Ildefonso nos meten miedo en el cuerpo cantando nuestro números, jajaja...Mucha suerte, mucha mierda, y si no nos toca ná..., a seguir viviendo momentos

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Momentos.

Todo en tu vida ocurre por culpa de un momento. Gracias a los momentos somos como somos. O también somos como somos porque nos pasa lo mismo que a la oscuridad cuando se define como ausencia de luz, o sea, si no vivimos momentos. Si no vivimos momentos solemos convertirnos en seres más aburridos que una ostra.

No me gusta el cine de miedo. Salvo el Drácula de Coppola - una majestuosa obra de arte- y alguna otra como por ejemplo El Silencio de Los Corderos que me cae muy bien Hanníbal Lécter porque lo que hace es limpia de malos,..... los monstruos y psicóptas asesinos adictos a los espeluznantes y truculentos crímenes en serie no me gustan por culpa de un momento. ¿"Por qué"?, me preguntan mis cinefilillos amiguetes a los que se les llena la boca con el Carpenter y Murnau. Y contesto con algo anodino tipo " porque no".

Pero porque no..., no.

Diecisiete melenudos años. Mes de Julio veraniego y mediterráneo. Cuatro de la madrugada. Recién salido de la fábrica nocturna donde trabajaba generando ingresos a favor del pobrecito gremio odontólogo ( fabricaba dulces), con destino a Tavernes de Valldigna desde Valencia, circulando a cuarenta kilómetros por hora a bordo de una vespino que hendía la noche del Saler como hacía poco untaba de nata las tartas de San Marcos. Disfrutando de la delicia de la brisa nocturna y motera light que aliviaba mis atormentados poros cruelmente castigados con los 44 grados de temperatura ambiente de mi centro de trabajo. ( Secuelas: ventaja.- no sudo, algo que agradece toda aquella mujer que hace el amor conmigo en una cápsula de rayos uva, un invernadero o bajo un plástico. Desventaja.- no me funciona el termostato bien y me constipo mucho).

De tantas veces como había realizado el trayecto hasta las señales de tráfico me las sabía de memoria. Cualquier accidente del terreno o anomalía vial eran rápidamente detectadas por mis sensores diecisieteañeros.

Así que esas dos lucecitas nuevas a media altura que brillaban fijas a unos cien metros de mi meteórica carrera en vespino alcanzaban la categoría de novedad misteriosa de la noche. A medida que me acercaba, más refulgían las dos lucecitas fijas como candiles gitanos. Hipnotizado por las dos lucecitas no apartaba mi mirada de ellas conjeturando que Tráfico las habría puesto para advertir de un bache o yo qué sé..., pero...coño, las lucecitas eran muy brillantes, sí, pero muy pequeñas.

Las luces se hicieron más intensas, más intensas, más intensas..a medida que me aproximaba a ellas, y cuando en paralelo me puse a su altura, giré el cuello para discernirlas bien y tratar de averiguar su significado.

Y entonces...., se produjo el momento, ese momento a partir del cual ya no fue posible que me gustaran las películas de miedo nunca más.

Perdí el control de la vespino, me salí de la carretera, me estampé contra un muro, pero no contra un muro normal y corriente, sino contra el muro del cementerio de Cullera, superpegado en ese tramo a la carretera. Me dí un hostión de muerte. Darse un hostión de muerte contra el muro de un cementerio es algo que se ajusta a las leyes de la lógica, aunque no me detuve a hacer consideraciones cartesianas en ese momento, sino que deprisa y corriendo izé la motito gripada e intenté arrancarla para cuanto antes darme el piro de allí mientras a lo lejos un corro de perros del averno ladraban sin cesar. Pero el momento ya se había desencadenado con toda la fuerza del  cruel destino.

Justo por encima de la tapia del cementerio apareció la espectral calva de un ser de ultratumba que me gritó lo que me pareció una condena a muerte tipo " reclaaaamo tu mísera alma. No tienes escapatoria, ven conmigo al infierno de los condenaaaados". A mí me pareció oír eso, aunque lo que en realidad dijo, en valenciano, fue..." ¿Qué te ha pasado, xiquet? ¿Te has hecho daño, estás bien?"

A las cuatro y media de la madrugada, asomado a la tapia del cementerio con el aspecto de Nosferatu, el huesudo guarda del cementerio no se iba a creer que me iba a quedar ahí para que el mismísimo anticristo me hiciera un chequeo médico de urgencia.

Tiré la vespino a tomal por culo y comencé a correr a máxima velocidad y no paré hasta llegar al apartamento de mamá, diez kilómetros después. Lástima que ningún cronómetro oficial registrase mi tiempo, porque estoy seguro que esa marca continuaría hoy día imbatida.

Al día siguiente volví convencido de que la vespino me la habrían robado. Sorpresa. El señor guarda del cementerio tuvo el detalle de recogerla y guardármela dentro. Cuando me la entregó me preguntó que por qué había salido corriendo. Tuve ganas de contestarle que .. "porque eres muy feo, hijo de puta, que menudo susto me has dado", pero en su lugar también contesté algo anodino tipo " porque sí".

Pero porque sí, ....no. Cuando comencé a correr tras la fantasmagórica aparición del guarda del cementerio de Cullera, el corazón se me salió por la boca y llegó al apartamento de mamá nueve minutos antes que el resto de mi cuerpo.

Para los que todavía estén preguntándose sobre el desencadenante de ese momento crucial de mi vida , les diré que el responsable de las dos lucecitas intensas y pequeñitas fue un búho posado sobre una señal. Los búhos son animales muy curiosos, amén de cabronazos, porque entre sus particularidades únicas figura la de poder girar la cabeza casi ciento ochenta grados sin mover el cuerpo al igual que mi corazón puede salirse de mi boca y correr más deprisa que mis piernas. Se llama movimiento giroscópico, pero eso no lo supe hasta trescientos libros después. Y lo que ocurrió fue que al llegar a la misma altura que el búho los dos hicimos el mismo movimiento uniformemente girascópico y del susto me dí una hostia girascópica contra el muro fijo del cementerio.

Por eso. Por eso no me gustan las películas de miedo.

Por culpa de un búho y un vigilante de cementerio más feo que su santa madre que qué a gusto se quedó cuando le parió, el susto que me dio.....

FELIZ NAVIDAD

En vista del aumento de la conflictividad en mi centro de trabajo, me atreví a solicitar algún tipo de refuerzo, alguien más, otro compañero, un vigilante jurado auxiliar, un Séptimo de Caballería , no sé, algo más....

Y esto último es lo que me han mandado, un perro policía solo que pasado por los recortes del Gobierno.

No me va a defender una mierda, pero le estoy cogiendo un cariñooooooooo...

Podría haber puesto una postal navideña, un arbolito, o la foto del Belén que montaron en casa mis amigos con tan buen gusto y generosidad como siempre, la foto de un paisaje nevado ...pero al final me he inclinado más por felicitaros las Fiestas con mi perro policía al que le he puesto nombre y apellidos. Mi perro policía se llama Assessins Creed

A mí me tocan un poco los güitos las fiestas "porcojones" como éstas, pero poco importan los motivos de mis miserables traumas navideños. Lo que sí importa es mi deseo sincero de que os lo paséis muy bien todos.

Y un año más, la misma canción, porque me gusta, y porque me gusta imaginar que la cantamos entre todos los que a trancas y barrancas hemos superado un año más refugiándonos en este rincón para lamernos los moratones y reirnos un poco, y emocionarnos muy mucho con tantos y tantos momentazos.

Felices Fiestas, queridos amigos, y gracias por acompañarme.....¡un año más...! ¿No estáis cansados? ..jajaja...

EL NIDO DEL CUCO

Cuánto estrépito y valquirias cabalgando y aspas de helicópteros que ensordecen conversaciones de amor, mucha distracción y te tengo que dejar, he de irme, tengo que colgar, sin piedad ni calma, dichoso clamor diario, no hay tiempo para nada y amor sería hacer de tí una extensión al cielo , la buena costumbre de solo interesarse por lo que tiene corazón, y amor sería la memoria en mis ojos y que nadie vea en tí lo que yo veo, desvalijar con codicia la casa de tu cuerpo y amor sería quedarnos mirándonos más tiempo después de los besos,  y... ¿dónde están las mías?...  amor sería dejarme tus zapatillas para ir al baño y que siempre fuera así, un cobijo contra la estupidez y el daño.

Salir a la calle.

 Volver a casa.

Y que aún dure

y te aguarde 

ese milagro

SIN PERDON

El mordisco a la doctrina Parot ha beneficiado a un saco de hombres del saco que ya veremos qué tanto por ciento aprovechan su inmerecida libertad para no joder al prójimo, sobre todo en el caso de los más irredentos de todos, los violadores asesinos.

Ahora estoy pendiente de qué cadena y cuál programa van a ser los primeros en soltar una pasta gansa a Miguel Ricart. Están como a la espera, vigilándose mutuamente.

El caso Alcásser, Miriam, Toñi y Desirée, digamos sus nombres, no las olvidemos, pobrecitas, todavía me estremece hasta la médula. Me estremece lo diabólicos que fueron Anglés y Ricart y lo ridículos que fueron los medios de comunicación: Lobatón faltando a su imagen de rigor y sucumbiendo al sensacionalismo, Olga Viza olvidándose de su gran trayectoria, esa Nieves Herrero preguntando al forense que , a la vista de los detalles conocidos, si habían sufrido mucho las niñas, bufff.., ese Pepe Navarro y ese Mississipi convertido en una cruzada paranoica buscando a una secta de políticos asesinos....Y yo, yo  también formando parte de ese circo prestándoles oídos. Perdimos todos los papeles.

Si aún no le han comprado una cesta de Navidad a Ricart es porque está muy reciente todavía lo de la madre del Cuco poniendo la mano en La Noria y ésta llenándosela muy generosamente para mayor escarnio de los familiares de Anabel.

Ricart....por muchas cuentas que diga Estrasburgo que ha saldado ya con sus veinte años de reclusión, es un tipo sin perdón y ojalá que caiga en manos de algún William Munny si vuelve a cagarla. Y desde luego que no merece ningún tipo de atención mediática más allá de informar   dónde leches se va a empadronar antes de que Estrasburgo salga a la palestra otra vez diciendo que eso es anticonstitucional y que residan donde les salga los cojones sin que nadie se atreva a preguntar si el inquilino de al lado es a lo mejor él. Ricart es un individuo sin perdón y me hubiera gustado escuchar sobre él lo mismo que escuché sobre Anglés de labios de uno de mis compañeros de la Nacional, hoy inspector por aquí cerquita y entonces currito en Valencia, cuando en compañía de dos policías más les ordenaron acechar uno de los múltiples escondites que tenía Anglés por las huertas de Catarroja , Ribarroja y Benifayó,  y después de conocerse ya la identidad de los autores del terrible crimen.  A todo esto con el ministro Corcuera dirigiendo personalmente las operaciones desde Valencia. Me hubiera gustado saber sobre Ricart lo mismo que sobre Anglés de boca de este policía, que después de unas cuantas horas montando una espera de vigilancia, a las cuatro de la mañana recibieron por walkie la orden de que mira por dónde ya no hacía falta seguir montando el dispositivo. Y con el Ministro volviéndose a Madrid esa  misma mañana. Vendieron que Anglés había huído del cerco policial.

.- " ya podéis volver a Comisaría. Abandonad el punto"

En botella. Y blanco. Como la cal

Nota para los que no lo sepáis : Anglés, antes de lo de Alcásser, estaba condenado por un delito muy parecido cometido contra una ex-novia llamada Yolanda, solo que ella pudo contarlo ( la Guardia Civil se la encontró amarrada a un poste, ensangrentada , cubierta de excrementos y sin comer durante varios días) Le cayeron por esto unos cuantos años. Estaba en busca y captura por incumplir un permiso carcelario. Casi siempre iba a comer y a dormir a casa de su madre,  y para llegar a casa de su madre tenía que pasar por la puerta de la comandancia de la Guardia Civil, todos los días. Esta es solo una de las grandes cagadas que se cometieron.  Para los poderes públicos había que evitar a toda costa que este mamón declarara en un juicio con toda la que se lió.

PASEANTES

Los paseantes se inventan a sí mismos. Por cada paso que dan en soledad atraen cosas desde muy lejos. Y si no pueden con ese transporte porque les resulta muy pesado, se fabrican mundos a su medida. Parecen perezosos, desocupados, casi diría que aburridos, pero si pudiéramos introducirnos en sus mentes, nos mareariá la cantidad de imágenes e historias invisibles que navegan como cometas boreales por el universo de su aparente holgazanería.
 

El mundo les susurra mientras su atención descansa en el infinito sin perderse en él, indiferentes a lo que les rodea a no ser un detalle que amueble el santuario de su silencio. Los paseos son parábolas que adquieren significados espontáneos y en ellos no deseas ser otra cosa más que lo que eres en realidad. Esto es algo muy parecido a la felicidad aunque no hayas sonreído ni una vez durante todo el camino.

 

Hace ya seis o siete años que uso gafas, que mi vista se fue al traste presbiteriano ( "no se asuste, se llama presbicia y sobreviene con la edad"), que dejé de presumir de vista de halcón pese a todo lo que la forzaba leyendo casi compulsivamente. Pero cuando paseo, no me hacen falta las gafas, porque no leo entre líneas ni miro hacia fuera, sino que leo entre tendones y miro hacia dentro mientras un deambular sin rumbo me lleva hacia una lluvia de agradable melancolía o un calorcito reparador como el zureo de una paloma.

Y disfruto de esa clase de paseos que desisten de todo porque nada de lo que sienta me pesa demasiado. La única responsabilidad de un paseante disfrutón y solitario es adaptarse a la idea de que, a veces, estando solo, es la mejor forma de sentirse acompañado y que, si por alguna razón, un paseo no trae paz a tu espíritu, no pasa nada, porque son como esos libros buenos que leemos despacito, que nos duran mucho, que nos gustan..., pero al cabo del tiempo se nos olvidan. Y es que todos los paseos llevan el estigma del olvido.

"Un caballero caminará, pero nunca saldrá corriendo. Si como alguien dijo, los modales definen al hombre, entonces él es el héroe del día. Hace falta ser todo un hombre, para tolerar la ignorancia y mostrar una sonrisa de oreja a oreja. Sé tu mismo sin que importe lo que los demás digan. Soy un guiri, un guiri con papeles, soy un inglés en Nueva York"      Sting

HUGH

¡Coño..! y perdón por el exabrupto con tufo machista ( ¡chicas, a ver cuándo ponéis de moda "polla", aunque el lenguaje sexista es el único reducto de poder que nos queda a los chicos).....

...¡Al Lobezno le ha salido un cáncer de napia!  ¡Otro que nos está dando coba con su adamantium regenerador ipso-facto, como Zapatero con sus brotes verdes y Montoro con la luz al final del túnel!

De Hugh Jackman me gustan varias cosas. La primera, su nombre. Ese nombre con ecos de perfume caro parisino. No es lo mismo llamarse Asensio que Hugh Jackman. ¡A ver qué perfume de alta gama se atreve a llamarse Gotas Du Asensio!

"Angel" tiene acreditado pedigrí perfumero, "Ananda" mola también para marcas de colonias de bebé. "Luis"..., pues mira, si se italianiza el nombre queda "Luigi" que viste mucho también, ..incluso "Gallo" salvaría el expediente si es usado para un perfume recio y cacareador de esencias..Pero "Asensio"...Asensio pega para Maquinarias Asensio o Frutos Secos Asensio o Derribos Asensio., pero para nombre de perfumes, definitivamente no. Y las chicas, buf.., sus nombres son estupendísimos para nombres de perfumes, menos Charra, que por muy original que sea, Eau de Charra chirría. ¿Qué me decís de la colonia fresquita  y juvenil " Mariola" o " Xulita", del perfume cincuenta años de L'Oreal Cristina Derraping o el poderoso perfume "Van Borstel Essential, para noches urlandescas", dejando en el aire el misterio embriagador de lo que signifique noches urlandescas?

Su nombre, Hugh y encima Jackman. Pero también me gusta su humanidad, sobre todo lo buena gente que es, desprende calidez, enamora, es bromista, apuesto, interesante, amable con la prensa, superfamiliar, dueño de una asombrosa voz, con mucho talento para la interpretación, está inmenso en el papel de Jean Valjean en los Miserables y en la peli " Australia" no me extraña nada que a Nicole Kidman se le caigan las enaguas cuando el muchacho se echa un cubo de agua por encima con el torso desnudo para combatir los ardores del desierto australiano, provocando por reacción los ardores de las espectadoras.

Parece que una pequeña intervención quirúrgica ha exorcizado el carcinoma basal y que el Lobezno no va a perder prestancia. Solo va a estar unas semanas pareciéndose a Mario Bross con su narizota. Yo sé de uno que pronto va a estar igual, porque me tienen que operar de la nariz para estar más guapo y respirar mejor.

Pero me ha hecho mucha gracia que haya colgado en su twitter esta recomendación: "usad cremas protectoras y haceos revisiones".

Yo te doy cremita tú me das cremita aprieta bien el tubo que sale bien fresquita y pónte bocabajo que queda una gotita.
 

Pues si lo dice el Lobezno con todo el adamantium anti-age y antitó que se gasta el tío, más vale que le hagamos caso.

 

Bien, lo de la famosa escena en Australia que pongo a continuación, también es mentira, porque me he debido echar unos catorce mil ochocientos cubos de agua por encima de todas las temperaturas, incluso gélida, y no se me ha quedado el cuerpo así.

 

RENOVARSE O MORIR

.- ¿Qué sabe hacer usted?

.- Menos publicidad y criar pollos, creo que de todo

.- Necesitan en el El Circo del Sol de un equilibrista. Ahora con la crisis, carecen de tantos medios como antes, pero la apuesta del Circo del Sol sigue siendo sorprender al público. ¿Tiene experiencia en el ramo?

.- En el ramo no solo tengo experiencia, sino resistencia y también firmeza. Por mí perfecto, es lo que más me gusta, vivir entre asombros

 

 

PUBLICIDAD AGRESIVA

Pues será porque estoy bajo el influjo de la serie Mad Men, que te sumerge de lleno en el mundo de los espejismos publicitarios desgranando una galería asombrosa de psicologías enfrentadas siempre contra un púgil terrible, el éxito, que exige de tí ser un puto genio las 24 horas del día.

Esta serie es tan triunfal porque ha sabido extraer de todos y cada uno de sus personajes un fascinante universo de contradicciones en un mundo donde todo es ideal y maravilloso, cuando en realidad son pobres mortales insignificantes repletos de defectos y secretos socialmente vergonzantes.

Os la recomiendo. La recreación de los detalles, la ambientación, el kisth de los años ¿cuarenta? ¿cincuenta?, es perfecta y subyugadora. Esta serie será vista dentro de 100 años en las clases de Historia.

El caso es que voy ahora a convertirme en un publicista agresivo de los que aparecen en la serie. Reúno todas las cualidades de un gran publicista: tengo facilitad para imaginarme mundos ideales como la Bella y poseo un buen puñado de defectos, secretos y debilidades ocultos tras el spot publicitario de mi insignificante persona.

 



 

Voy a vender a Javi, el Asensito más formal de la familia.

 

 

Javi es, lógicamente, el del casco amarillo a pie de obra. Sus acompañantes son operarios que le abren la zanja al ingeniero de caminos. No me preguntéis por qué se le ha ido el color amarillo al casco.

Vale que él ya se ha presentado con una reseña por escrito bastante convincente. " Decidido en galope" y los "fuegos de poesía" son hallazgos lingüísticos capaces de vaciar las estanterías del producto " Javi el Formalito".

Pero luego la caga con " buena embestida" y "bragado" ( soez, taurino, con presumibles dificultades para comercializar en Cataluña); "calvo padre" ( irrespetuoso merecedor de buena colleja por parte de madre, que son las que más duelen a partir de los quince ); "caminero de buzo y casco amarillo a pie de obra" ( demasiado rollo Gabriel Celaya en Pido la Paz y la Palabra); por no hablar de " abstenerse aburridas y casadas con tíos que tengan pipas" ( pusilánime. Además, no existen mujeres aburridas, sino hombres pavos que no saben sacar petróleo de los subsuelos)

Faltaba la envoltura en imágenes del producto " Javi el Formalito", una presentación lo suficientemente explícita que estimulara un consumo de masas.

Reunido con mi grupo de asesores, nos decidimos por grabar unas imágenes de Javi en donde él mismo se hiciera cargo de mostrarnos con lujo de detalles y sin lugar a dudas las ventajas de ser el artículo preferido en un mercado tan reñido como es el de los solteros calentorros.

 

Hemos tenido que salvar el escollo de que los Pejinos al completo son muy celosos de su imagen y no quieren ser reconocidos por la calle, como mucho en la playa y si quien les reconoce tienen verrugas y está Cris cerca derrapando en la escalera de caracol de acceso a la playa. Lo resolvimos con la sencilla solución de una careta que él mismo escogió. Eligió la máscara del hijo de un torero. Como se ve, tiene fijación por el mundo del espectáculo taurino.

Este es el resultado final del producto " Javi el Formalito". Creo que nos ha quedado muy bien porque explica muy bien qué quiere el muchacho..., pero se admiten sugerencias.

 

 

NO SOY DE IZQUIERDAS

¿Conectamos?

No soy de izquierdas. Si hago una pequeña y rápida reflexión sobre lo que opino acerca de las grandes fortunas, las grandes dinastías y casas reales, el divorcio, la igualdad de género, el laicismo , el cambio de sexo, la eutanasia en algunos casos..., mejor dicho, en mi caso si me viera fatal, la conciencia ecológica, el sistema público de Educación y Sanidad, incluso lo que opino acerca del amor libre..., ya puestos, y es que veces pienso que nací en una comuna hippy, hijos, qué liberalidad me gasto a nivel mental...y tantas y tantas cositas más..llego a la conclusión de que no soy de izquierdas.

¡Soy muy de izquierdas!

Este ha sido el lema del chiringuiteo del PSOE este pasado finde: Conectamos.

Pues yo tengo que estar desenchufado. No me conectan nada sus caras felices de haberse conocido, sus hipócritas maniobras para suceder al rey de los hipócritas, el de los chivatazos a ETA para no entorpecer negociaciones secretas, pobrecitos, que no se resigna a coger el caminito del cementerio de elefantes; no me conecta nada que los críticos que quieren desalojarlo de la Secretaría y la candidatura sean unos individuos e individuas que ya perdieron sus primarias, otros a los que su ambición no les dejan ver que están más vistos que el TBO y más desacreditados que la Selección Paralímpica de Baloncesto y Milli Vanilli juntos ( Chacón y Tomás Gómez por lo visto representan la renovación ..patético)

 

 
No me conecta nada que ahí nadie tenga ni puta idea de lo principal, de Economía, como yo que tampoco tengo ni zorri idea, pero tengo la sensatez de no presentarme para presidente de Gobierno.  la Economía...lo principal mal que nos pese, y que nos dejen siempre la caja hecha un asco con telarañas cada vez que alcanzan y pierden el gobierno de la nación, con más corrupción de la habitual y soportable., y que cuando alguien en su grupo demuestra tener sensatez y conocimientos , le hagan dimitir como a Solbes porque la izquierda está abonada histórica e histéricamente al lema "la verdad no os hará libres. Las subvenciones ad eternum y los mundos de Yuppi, si" ( Ley  del Ahora Vengo Yo con Sabor aunque no sea Moreno)

 

 
No me conecta nada lo críticos  y cínicos que están siendo con el ridículo caso Bárcenas y sus sobrecitos, y los "buenovalesí,  pero son de los nuestros" del que es el mayor escándalo de la democracia, los ERE de Andalucía., muchísimo más grave y gravoso porque es una milmillonaria estafa cometida con el dinero de los parados, no con donaciones privadas. Y encima se permiten el lujo de insultar a la frágil -de aspecto, solo de aspecto- Magistrada que está teniendo dos cojones, y a criticar los modelitos que luce mientras empuja del carrito. Eso lo he oído yo de una avezada feminista de izquierdas..., de vergüenza. ¿Pero habéis visto el careto del "conseguidor" de UGT, el tal Lanzas, saliendo de los Juzgados? Pero si parece un chulo personaje del Reservoir Dogs del Tarantino!! Pues ahí le tenéis, sin rendir cuentas a nadie, con su silencio pagado a precio de oro, una jeta que se la pisa y recién salidito de la prisión porque de todo el mundo es sabido que 200.000 euros para pagar una fianza los tiene cualquier delegado sindical de medio pelo. Y mientras, ....conectamos jijí-jajá

¿Conectamos? ¡Y un carajo conectamos...!

Al PP no quiero criticarlo. No tengo nada que ver con su ideario ni con su "mujer, sé sumisa". Solo critico a los morenos del PSOE que siempre acaba arreglándoselas para convertir a los gitanitos de la Derecha en el mal menor,  a un PSOE más pendiente siempre de cultivar caladeros de votos agradecidos a golpe de estúpidas subvenciones que de gobernar con realismo,  como el cheque-bebé de las narices que, para más inri, ni Suso ni Cristina han podido disfrutar casi. Aunque con unas cuantas parejas como ellos ( cuatro hijos en tres años) ..bancarrota que te crió y crisis de Estado en menos que canta un gallo, que es de la familia.


Critico al PSOE ¿ Por qué? Porque soy muy de izquiedas. Más que ellos, y ya me gustaría conectar con un partido de izquierdas que sea serio y coherente. Y honrado. No pido cien años de honradez, pero sí al menos cuatro, solo cuatro, y en su timón  a un líder con verdaderos conocimientos que se haya dedicado en su vida a algo más que a lamer culos a la jerarquía del partido. He tenido carnet, he asistido a sus aquelarres autocomplacientes, y he comprobado pasmáo perdido cómo siempre elegían a los más pelotas y no a los más preparados. Se pongan como se pongan, los derechones están más preparados. Hasta que no salven esa distancia, no tienen nada que hacer. Al menos, con mi voto.
 

EL MAR DE LOS CONTENTOS

 

 

Si ya tengo años jadeantes

cuando subo escaleras de más

óxido en memorias que me fallan

Si ya tengo una jauría

que muerde el furor

del hábito colgado

Y un sexo probándose el luto carmesí

Si ya me quedan solo desalojos

de aquí en adelante

y canciones en picado sobre mí

¿por qué cuando te miro
-en un mar a rebosar
surcado suavemente
o a veces sin aliento-

me palpitan los ojos

como telas de veleros

en el mar de los contentos?
 

Gracias por hacerme navegar
entre tormentas
y a contraviento

(Estamos de cumpleaños. Y cada vez que en una pausa de nuestros caminos aquí nos juntamos aunque sean dos nada más, suena una música estupenda . Me fascinó que el Director de esta preciosa película donde nos mostraba el deber, la disciplina, la lealtad, el  valor y,  sobre todo,  la amistad, eligiera a Boccherini para su última escena)

NADA ESCRITO EN EL HORIZONTE

"El dolor es muy peligroso, es como un lazo de trampero, cuanto más tratas de desembarazarte de él, más te aprisiona...a veces hasta matarte, en ocasiones no lo sabes, pero estás muerto en vida... Lo mejor es "morirte" (metafóricamente hablando), caminar decidido hacia un nuevo renacimiento de tí mismo, y el dolor se cae solo, sin hacer nada, se desvanece... De la misma manera que una enfermedad ya no puede matar al que ha fallecido, el dolor pierde todo su sentido si el que lo padece renace, cambia, se transforma, deja de ser el que era... En fin... Y respecto a la distancia...he comprobado que aquello de lo que huimos, aquello que tratamos de evitar, se nos presentará una y otra vez hasta que seamos capaces de darnos cuenta de que podemos con ello, de que tenemos fuerza de sobra para afrontarlo..."

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Me pregunto cuántas veces habrán llamado a Jose Miguel " loco". Estoy seguro de que esta sociedad, tan obsesionada con lo correcto y lo cuerdo, habrá etiquetado a Ananda más de una vez con ese código de barras.

No podía dejar pasar de largo la perla del Caribe que este niño grande ha compartido con nosotros como el que no quiere la cosa, como el que da un "¡hola a todos, buenos días!" Este niño grandote llora con su sabiduría, ríe con su filosofía y no tiene reparos en inclinarse ante la grandeza de un niño columpiándose.

¿Qué nos aconseja este hombre que tiene el don de convertir la sencillez en un arte inasequible para todos los que nos creemos listillos?

Cuando leí su comentario, acudí a mi cuadernito de frases que pesco aquí y allá con la caña de mi asombro. La encontré y me dije..." ¡aháa.., aquí estás, querido Jose, aquí...!"

" Cuando bordeamos un abismo y la noche es tenebrosa, el jinete sabio suelta las riendas y se entrega al instinto del caballo"

Ananda seguro que llora como lloramos todos. Pero mientras que a los demás nos turban las lágrimas, nos sofocan, nos hacen incluso vomitar como a mí hace poco, él las dibuja como un niño hace cuando se esfuerza en pintar un paisaje mientras se muerde la lengua con un mohín infantil y gracioso. Mi amigo siempre me da la impresión de que para él nada está escrito en el horizonte y todo posee la emoción de la incógnita y que la mejor forma de quedarse en los sitios es seguir siendo un nómada hasta el final

Ananda: estás loco.

Maravillosamente loco

AHAHAHAHAAAA...GUAGUAGUAAAA !!

jajajajaja...., hay que convenir que esta cosita tan pequeña que somos dentro del Cosmos Infinito no sabe qué hacer ni a dónde ir, y ni mucho menos de dónde venimos...., ¡PERO TIENE GRACIA! 

Hay que ver el vídeo entero de esta especie de Luthiers ingleses, llamados The Ukelele Orchestra. ¡Me ha encantado!

Vamos, que tengo que hacer yo de Rubio Clint Eastwood en el triple duelo contra el Turco Eli Wallach y el Feo Van Cleef, y con esta orquesta ambientando musicalmente la escena cumbre tras las bambalinas del set de rodaje, y del descojone que me entra al sacar el colt me pego un tiro en el pie o en un sitio peor, jajajajaja...., fijo.

"YO TAMBIEN RECUERDO.."

"Yo también recuerdo...
recuerdo aquellas tardes
en las que la luna estaba siempre
disfrazada de farola,
en las que nuestras risas amigas
se enlazaban en la noche
recuerdo a aquellos que escuchando música
se quedaron en el sitio
sin esperar a crecer...
a los que creyendo alcanzar el cielo
encontraron el infierno
recuerdo a aquellos
que amaban a maría
y se diferenciaban ardientemente
- fálsamente -
de los que preferían la heroína
yo también recuerdo Génesis,
10 CC3, Yes, Pink Floyd,
Klaus Schulze, Tom Waits,
Davis Bowie
Lou Reed, ...
un viaje alucinante
en las letras
y en el sonido
de sus canciones
recuerdo a aquellos/as
que con el speed,
o el tripi
volaban o caían
sorprendidos,
asustados,
y para siempre atontados
o perdidos
recuerdo a mi perro,
y a aquellos que me dijeron
que jamás pasarían a más de lo que consumían...
lo recuerdo
recuerdo a mi prima,
que tras superar la droga
moría de sida
recuerdo a mi perro,
aquel que me hacía tanta compañía
cuando el resto me sonaba a falso
cuando dije no...
y a la vida me abría
ajena a la mentira.
Lo recuerdo
en retazos, en jirones,
ruborosamente,
es mi verdad escondida.

respecto a los homenajes y homenajeados...
seamos justos..."

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Dedicado a aquellos/as de mi década

que se quedaron en el camino

siguiendo ejemplos de estilos de vida salvajes,

mundos enigmáticos, diferentes,
enganchados, cautivados,
rebeldes

eran niños de bien,
que jugaron a jugar
y se quemaron con el fuego...

se hipnotizaron,

se equivocaron,

y se fueron

antes que sus maestros más queridos
más amados 

  



TODO LO QUE CABE EN LOS BOLSILLOS

"Yo he leído ese libro"

Equivalente a un "yo estuve ahí", "yo la amé" o un "yo lo ví en directo" si acaso paseabas por Manhattan un 11 de septiembre, fuiste Mario Cabré cuando Ava Gadner aterrizó en Madrid o presenciaste desde las gradas de un estadio cómo Ussain Bolt pulverizaba un récord increíble.

Yo he leído este libro, convertidas sus trescientas cincuenta páginas en invisibles hilos que mueven en tu interior una emoción indescriptible cuando cierras su contraportada flotando de incredulidad tras haberte deslizado a través de tanta belleza creada por palabras, poderosísimas imágenes e inolvidables personajes.

Trescientas cincuenta páginas que vencen al delirio, a la deriva de la locura, a la irracionalidad, a la infrahumanidad. Hilos que tejen en tu conciencia la idea esperanzadora de que, contra la maldad y la indiferencia, aún en las circunstancias más adversas, existe algo más poderoso que se llama poder de la imaginación e instinto de supervivencia.

Ahora nuestros bolsos, macutos y bolsillos van llenos de menudencias , adminículos y artificiosidades de más o menos necesidad. Pero en ellos, en el bolsillo de nuestros corazones, haríamos bien en llevar siempre a mano algo a lo que aferrarse cuando nuestra dignidad está en peligro. Algo que nos haga reaccionar ante tanta crueldad e idiotez dañinas.

"Todo lo que Cabe en los Bolsillos" no es solo una novela. Es un talismán y un eficaz tratamiento de belleza que abrillanta el cutis de nuestra humanidad. Es poesía en estado puro. No me refiero a la métrica de un soneto, sino a la que contiene una canción, un cuento, la compañía de un ser añorado y querido...o a la que es capaz de proporcionarte una simple marioneta.

Cuando alguien descubre la poesía de la vida, siente que ya nunca estará solo.

Os invito a poder proclamar con profundo orgullo y sentimiento.." yo he leído ese libro"

< "todos tenemos ganas de una melodía, ...y tú nos haces sentir bien">
 

AMANECER

Amanecer en el precioso pueblo blanco de Bornos, antesala de la maravillosa sierra gaditana ( foto con mi móvil. ¿Se puede dedicar un poema a la sierra de Cádiz?)

Normalmente no me gustan los retoques con photoshop, pero éste con Medina
Sidonia ha quedado genial

Arcos de la Frontera, un regalo para los sentidos y uno de las mejores rutas gastronómicas

Zahara de la Sierra. Hasta el Castillo hay que subir para contemplar uno de los paisajes más espectaculares de la Sierra Gaditana. Tiene ese castillo una leyenda con las palomas y su conquista por los cristianos muy chula. Si vais, que os la cuenten los lugareños, que lo hacen con mucho járte.

Olvera y su aceite, alzándose año tras año con el primer premio internacional al mejor aceite del mundo. Mojas el pan, la tostada en aceite de Olvera, y ya eres feliz. Así de simple.

¿Quién ha dicho que sólo quedan cavernícolas en Guadix y Baza? En Cádiz no nos privamos de ná, y tenemos nuestros propios cavernícolas, con sus casitas a temperatura siempre la misma a 24 grados así achicharre el sol.
Muy curioso y singular el pueblo de Setenil de las Bodegas. En cualquier bar, pedir junto con la cerveza o la copita de vino una "tapita de ese chorizo tan rico que hacen ustedes". Ya habréis comido, cenado y con reservas para dos días.

Un amanecer urdiendo

 la tela de mis ojos,

y lo imposible acosado,

 huyendo a cada metro

que avanzaba
(entre aguas, montes,
verdes y brisa) 

la luz de mi sonrisa

 
Soldadito valiente

saltando trincheras
tras su bailarina
 

 

Un amanecer tan inadvertido

que me obligaba a observar

los años vividos

como simples casualidades

que permiten tumbar al tiempo
con un toque de varita mágica

Qué bonito fue su amanecer

 aquella madrugada,

 qué bonito su resplandor

de besos tiernos

cocinando mi mirada.

Qué bonita,

qué bonita esa madrugada.

Y qué bonita eres tú

Qué bonita eres tú

que me la obsequiaste

con amantes pasos de Hada