EL BRUTO DEL BARRIO

 La lluvia de golpes se acompasaba con un  ritmo casi musical. Apolo, un Apolo de ébano con bigote viril y abdominales de acero, danzaba por el cuadrilátero con la ligereza del aire, convirtiendo sus puños en arietes huracanados: impactos de calculada brutalidad sobre un rostro congestionado por la sorpresa .."Dios mío, ¿cómo es posible boxear así?"..un estupefacto Rocky Balboa no daba crédito al exuberante despliegue de recursos pugilísticos del campeón del mundo de los pesos pesados. Uno, dos derechazos, un gancho, dos más encadenados, otro gancho...mientras esquiva con agilidad felina los torpes contrataques del bruto del barrio, al que en aras de la propaganda mediática en favor del campeón, se le permite medirse. Un golpe de fortuna.

A esas alturas, ya todo el mundo le daba por vencido y le vestían con la pelliza del carnero degollado. Simplemente nadie podía creer que el bruto del barrio pudiera ni siquiera resistir un asalto más.

Pero se equivocaron
Nos equivocamos todos con él

Cuando ya nadie daba un duro por él, por Silvester Stallone, cuando era imposible pensar que pudiera alargar aún más sus dos sagas más famosas, Rocky y Rambo, cuando la industria cinematográfica ya le tenía arrinconado en los museos y los libros de Historia del Cine, amortizado hasta la extenuación, exprimido hasta la última gota y sin ni siquiera esperar de él el milagro de una resurrección postrera, un canto de cisne reservado a los mejores actores que se hacen irreversiblemente viejos, pero interesantes y más profundos ( Paul Newman, Henry Fonda, Gregory Peck, Gene Hackman, James Cagney...muy pronto Denzel Washington)..., cuando nadie creía ya en un actor inexpresivo -dicen- y sin recursos....¡ahh, el bruto del barrio se revuelve inesperadamente y comienza a golpear con rabia, con ímpetu salvaje, con esa fuerza indomesticable y desatada de la naturaleza que se libera nuclearmente cuando procede de la fuerza de voluntad y el instinto de supervivencia!

Y Apolo, el elegante y engreído campeón, y la industria cinematográfica todopoderosa, un sicario inmisericorde con a quienes clava la estaca vampírica del olvido, siente en sus riñones el poderoso puñetazo de un superviviente, del bruto que se crió en un barrio...Para pasmo y asombro de todos..lo consigue, .. lo consigue una vez más: hinca de rodillas al campeón del mundo de los pesos pesados, vuelve a reventar las taquillas cuando nadie daba un duro ya por él.

 

Organizando a mis chicos. No es mi barriga. Es un cinturón camuflado de explosivos

Más o menos les estaba explicando qué pubs de Laredo y Santander tendrían que proteger durante la despedida de soltero de Jon. Son los únicos vigilantes de seguridad de pubs nocturnos que se han atrevido a trabajar mientras dure la despedida del Grupo Salvaje.

 

 

Oh, no. No voy a convertir a Silvester Stallone en el mejor actor de todos los tiempos porque se me vaya la olla dorándole la píldora. Sólo quiero dejar testimonio de una virtud que siempre ha conservado, que es la de no darse nunca por vencido. Ni con su carrera ni en su vida real.

 

Ahí le tenéis otra vez, triunfando con la segunda entrega de lo que promete ser una nueva saga que funcionará hasta que nos volvamos a cansar del prototipo.

 

La película Los Mercenarios no es buena, ni figurará en ninguna relación destacada de películas inolvidables. Pero a mí me gustó porque ví de nuevo al fracasado bruto del barrio redimido por su afán de superación, esta vez con botox a raudales. Es más cómica que otra cosa y por tercera vez en mi vida los " chíss.., chísss..." me obligaron a salirme de la sala, atacado de la risa cuando y cómo hizo su aparición estelar el inefable Chuck Norris. Inenarrable. Mejor verlo. Lo mejor de la peli es cómo se autoparodian.

 

Apolo recibe el primer puñetazo seco en la riñoná. Se dobla sobre sí mismo. Levanta la cabeza y cuando consigue detener el aluvión de golpes silvestres del bruto del barrio, le mira a los ojos.......E inmediatamente cesan sus teatrales burlas ridiculizantes. Mientras recupera el resuello su mente comienza a procesar una información que devasta sus esquemas: está enfrentándose , no a un gañán inexperto y tan tonto como para aceptar un pintoresco e imposible desafío, sino contra una voluntad de hierro con genes que tienen grabado a fuego la bandera que convierte a los adversarios en temibles: un grito de guerra contra el que nadie ha podido. Leédlo bien en sus ojos como hizo Apolo, y entended bien su mensaje. No es otro que el que más sirve para todo:

 

El que resiste, gana

 

 

A DANIEL DIAZ, SIMPULSO

!Un boli con voluntad propia! A medias entre el asombro y un incipiente terror indefinido casi grité esa frase. Cada vez que intentaba escribir la primera letra de la primera palabra de la primera frase, el boli se negaba a dejar su reguero de sangre azul. Siempre escribo con tinta azul porque así me creo que estoy escribiendo algo noble y principesco.
- ¡Vaya, no funciona!....¿Se ha acabado la tinta?. Humm, probemos

. Y en una hoja en sucio tracé un rayajo que salió imperioso, grácil, con una generosidad de trazo que para sí la hubiera querido la escuela impresionista.

Bien, ahora sí. Tomé aire para empezar a escribir ( los escritores toman aire para comenzar su relato o su poema como los saltadores de pértiga cuando inician su carrera en busca de una marca que batir) Pero esta maldita pértiga amanuense se negaba a construir el esqueleto semiótico de la primera letra de la primera palabra de la prmera fraseOtra prueba en papel aparte. Ahora el trazo no sólo era enérgico y descaradamente resaltado, sino que formó sin querer una curvatura que parecía una burlesca mueca al estilo del grafismo publicitario de Niké
" ¿Te estás riendo de mí, puto boli? ¡Más te vale que ahora sueltes tu géiser domesticado de tinta o de lo contrario....,

( y le enseñé el cubo de la basura). Nuevo intento. Nuevo fracaso. Si algo escribía ese tozudo e indisciplinado boli era un palimpsesto para fantasmas: de su punta no salía sino un chorro de aire invisible.

- " ¡Tú lo has querido!" Me encaminé furioso al cubo de la basura, pero antes de arrojarlo con esa clase de impotencia que tan bien sabe disfrazarse de desprecio para disimular un fracaso, me lo pensé mejor....La verdad es que hubo una época en la que me interesé vivamente por los fenómenos paranormales hasta que me dí cuenta de que los fenómenos paranormales eran para filomenos subnormales.

Así que me volví a sentar en el escritorio, le quité la capucha, el tapón, e invirtiéndole le puse en equilibrio boca abajo. Los métodos de tortura chinos son muy eficientes, como la gota malaya, pero si es malaya no sé que hacen los chinos robando la propiedad intelectual a los malayos. Me puse serio, encendí un cigarrillo para mí y otro para él, y en plan inicialmente conciliador dí el pistoletazo de salida al interrogatorio:
" A ver, boli, ...¿ por qué te niegas a escribir para mí?

El boli exhaló su bocanada de humo, pero ni siquiera me miró a los ojos. Sentí como su hosco silencio penetraba en la cavidad de mi sistema nervioso mientras sentía los primeros temblores de un terremoto de ira mal controlado.
 " ¿Acaso no te gusta lo que escribo?"
Nueva demostración de mutismo despreciador como cuando a Clint Eastwood en su papel del Sargento de Hierro un cadete marine le preguntaba si daba su permiso para ir al retrete en mitad de unas maniobras. Ese silencio era claramente el silencio de los corderos y yo ya estaba a punto de darle un bocado caníbal que le dejara amputado para siempre.
- "Está claro que no te merezco ningún respeto como escritor, ¿verdad, boli?"
De repente se me ocurrió una idea. ¿ Y si escribo algo que no sea mío? Probé fortuna y escogí un texto de los últimos que me habían impresionado.
Y el boli transcribió entusiasmado estas mágicas palabras sumido en una elegante danza. Juraría que no dirigía su movimiento y que su punta describía independientemente su ritmo con una candenciosidad de ballet clásico.

"Aparentemente, de vez en cuando, los adultos se toman el tiempo de sentarse a contemplar el desastre de sus vidas. Entonces se lamentan sin comprender y, como moscas que chocan una y otra vez contra el mismo cristal, se inquietan, sufren, se consumen, se afligen y se interrogan sobre el engranaje que los ha conducido allí donde no querían ir. ¿Qué ha sido de nuestros sueños de juventud?, preguntan con aire desencantado y satisfecho : " Se han desvanecido y cuán perra es la vida..." Odio esta falsa lucidez de la edad madura. La verdad es que son como todos los demás: chiquillos que no entienden qué les ha ocurrido y que van de duros cuando en realidad tienen ganas de llorar.

"La vida tiene un sentido que los adultos conocen" es la mentira universal que todos creen por obligación. Cuando, una vez adulto, uno comprende que no es cierto, ya es demasiado tarde. El misterio permanece intacto, pero hace tiempo que se ha malgastado en actividades estúpidas toda la energía disponible. Ya no le queda a uno sino anestesiarse 
como puede.

De entre las personas que frecuenta mi familia, todas han seguido el mismo camino: una juventud dedicada a tratar de rentabilizar la propia inteligencia, a exprimir como un limón el filón de los estudios y a asegurarse una posición de élite; y luego toda una vida dedicada a preguntarse con estupefacción por qué tales esperanzas han dado como fruto una existencia tan vana. La gente cree ansiar y perseguir estrellas, pero termina como peces de colores en una pecera."  ( Del libro " La elegancia del erizo") M. Barbery El boli culmió la última frase con un elegante y musical taconeo al más puro estilo flamenco. Rotundo y cautivador.
- " Después de todo, funcionas bien, só pendejo. Ahora sí que no hay disculpa. Escribe para mí"

Y en el momento de escribir la primera letra de la primera palabra de la primera frase de mi escrito...., el boli se escurrió de entre mis dedos, rodó hasta el extremo de la mesa y se dejó caer. Se golpeó la punta contra el suelo. Lo recogí, lo examiné y advertí que ahora sí que sí el boli había muerto por traumatismo craneoencefálico.

Totalmente afligido y derrotado me fui a la cama convencido de que nunca escribiría nada tan hermoso, tan profundo y tan auténtico si no era capaz de garabatear una sola frase sin que antes el boli que sostuviera entre mis dedos prefiriera suicidarse.
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Nunca seré un gran escritor, pero me consuela mucho saber que sé muy bien apreciar quién sí lo es.

No dejéis de escribir si os gusta hacerlo. Por el placer de hacerlo, sin pretensiones solemnes: la buena escritura es capaz de convertir en completamente nueva la mirada, aunque sea la de siempre.

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Dedicado a mi amigo Daníel Díaz , un escritor que escribe con tinta de asfalto dúctil, un taxista que conduce con la literatura
 
vuelve, :( 

TAVERNES DE VALLDIGNA

Ya no están. Me ha costado Dios y ayuda encontrar en inet una foto de estas escaleras de acceso a la playa. Podría afirmar sin exagerar que allí se produjo un acontecimiento que cambió para siempre el resto de mi vida, además de ser el lugar de reunión de toda la pandilla por las noches, donde cantábamos, tocábamos instrumentos ( yo, los bongos) y no dejábamos dormir a nadie hasta que venía la Policía Municipal a reñirnos. Castigo: yo soy uno de ellos ahora, hála, por tonto y por tocapelotas. El acontecimiento crucial de mi vida consistió en que ahí, en esas escaleras, dí un beso en el cuello a Marga al día siguiente de conocerla, .....y me gustó. A partir de ese momento se puede decir que me despeñé y empecé a rodar escaleras abajo hasta conseguir parar el tropezón, hasta que juntos y recobrados de haber cambiado nuestras vidas de un golpe, reanudamos nuestra  interrumpida ascensión social ( estudios, oposiciones, traslados), algo de lo que ambos estamos muy  orgullosos.

¡Volviendo del trabajo a las cinco, a las seis de la mañana, ..¡cuántos amaneceres habré visto sentado en la arenita, esperando a que mi familia se despertara , por lo menos mamá! Dieciséis, diecisiete, dieciocho años y unos amaneceres así , ....¡ una combinación explosiva para un joven con el Mediterráneo a flor de piel!

Vista áerea de Tavernes de Valldigna playa ( a cinco kilómetros está el pueblo, entre montañas y huertos)

En los alrededores de esta torre tengo enterrado un pequeño tesoro personal, nada materialmente valioso, pero  sentimentalmente guarda algunos recuerdos unidos a Tavernes. Decidí hacer eso después de leer un libro titulado " Enterrad mi corazón en Wounded Knee", y como soy tan peliculero hice algo parecido. ¡Bah! Mi corazón va conmigo a todas partes y en todas partes bombea y se desangra por igual.

Todos y cada uno de los caminitos de huerta han sido hollados por mi calzado, mi bicicleta o mi moto. He subido varias veces la montaña, extasiándome con el majestuoso paisaje que desde su cima divisabas. En todas las casas de huerta abandonadas pero con fruta y agua he pasado hermosísimas y apacibles tardes de lectura inacabable, o bien he salido echando chispas perseguido por perros guardianes caníbales que me río yo de Usain Bolt. Sólo una vez me mordieron, una sola vez, y os puedo asegurar que han sido cientos las veces que allanaba casas hortelanas y barracas aparentemente abandonadas ...He sido muy feliz allí, muy feliz.., y muy atleta...............Tavernes de Valldigna

Y ahora que he estado hace poco,  he descubierto que,más allá de la alegría de reencontrarme con mi madre y abrazarla,  ya nada me ata a ese lugar donde construí los mejores castillos en el aire. Incluso me ha parecido urbanísticamente feo el lugar que el deseo impaciente de ser feliz y descansar convertía en un paraíso.

¡Cuánto he cambiado!

BRILLO

Quizás sea verdad que nada resiste mejor la maldad

y la estupidez que la alegría

que se resiste mejor así

y no me sorprende, porque me levanto todos los días

tocándome la cabeza sin notar que me falte algo

Soy un tipo valiente que saca brillo al día

y que por la noche se acuesta con rayos de sol
                                                                        
abrazos y besos
                      
                                      un libro
                                                                                            
                                      el sabor rico de una comida

y más tiempo para mirar

esperando  que al día siguiente vuelva a ser digno

                                                                  de una sonrisa

MAS QUE NUNCA, HESSE

Herman Hesse, ahora, más que nunca...Reivindico la figura, la obra y el ejemplo de Herman Hesse ahora, no porque se cumplan cincuenta años de su muerte y haya que rendir pleitesía a los números redondos cuando se trata de rememorar a un insigne olvidado.

Reclamo su imperecedero recuerdo personal, la importancia que ese hombre ha tenido en mi juventud y aconsejo a todo aquél que no le conozca que pruebe la medicina balsámica que supone leer su obra, cualquier cosa suya, para contrarrestar el aire viciado y envilecido que propaga diariamente hasta la náusea una sociedad dirigida por seres ególatras,  paranoicos, corrompidos e ignorantes.

Reclamo su educación, su inconformismo,  su curiosidad, su espíritu viajero, su vasta cultura, su compromiso con la libertad, su bohemia literaria, sus esfuerzos denodados por salir de la desorientación que le producía los aspectos cruciales de la vida de los hombres, su espiritualidad sin iglesias sin credos ni púlpitos, su lucha incansable contra los prejuicios, contra el militarismo atávico de su Alemania, su solidaridad con los débiles, con los enfermos, con los lisiados de guerra, la riqueza de matices que era capaz de alumbrar en cada una de sus contradicciones, su rebeldía a aceptar sin más la aplastante rutina familiar que oprimía su genio creador, el valor que tuvo para desprenderse de la tiranía de un amor insatisfactorio pagando el alto precio del desarraigo familiar que le costó un intento de suicidio y largas temporadas en psiquiátricos hasta que se liberó de los remordimientos, su arriesgada, profunda e incomprendida apuesta por conocer la espiritualidad de otros confines de la Tierra más acordes con su sensibilidad, su inquebrantable sentido de la amistad, su atenta relación con todos y cada uno de los lectores que se tomaban la molestia de escribirle algo....

Ahora, en medio de todo este mar desarbolado que amenaza con tragarnos, es hora de empezar de nuevo, pero mirando más lejos, más allá del frágil bienestar material que hemos convertido equivocadamente en nuestra frustrada meta.

Es hora de Herman Hesse, mi gran padre espiritual,  y de descubrir junto a él cuántas constelaciones infinitas existen para recorrer unos cuantos metros de verdadera felicidad sin dejarnos engañar, sintiéndonos libres y formando parte esencial y sagrada de un milagro llamado existencia.

Es una pequeña parte de lo que me gustaría contar sobre Hesse. Siento por él un amor reverencial porque ese hombre realmente me libró en mi juventud de convertirme en un ser triste, anodino, resentido y vulgar,  una rifa en la que , de no ser por él, llevaba todas las papeletas mientras la oscuridad y el calor de un horno insoportable me quería tragar todas las noches como un ogro.

Amo a Hesse como solo un hijo agradecido ama a su padre, sabiendo que todo, o casi todo, se lo debe a él.

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"La humanidad y la política en el fondo siempre se excluyen. Ambas son necesarias, pero es casi imposible servir a ambas a la vez. La política exige un partido, la humanidad prohíbe el partido. "

"No digas de ningún sentimiento que es pequeño o indigno ni te burles de alguien que te parezca delicado. No vivimos de otra cosa que de nuestros pobres, hermosos y magníficos sentimientos, y cada uno de ellos contra el que cometemos una injusticia es una estrella que apagamos."

 "Todo, incluso lo más banal, chocaba dentro de mí en el mismo punto con un mazazo silencioso y continuo. Todas las sesiones ayudaban a raspar pieles de mí, a romper cáscaras de huevo, y después de cada una la cabeza se alzaba un poco más, algo más libre, hasta que mi pájaro amarillo eclosionaba como un hermoso pájaro con cabeza de depredador saliendo de la destruida cáscara del mundo"

"Nunca he vivido sin religión y no podría vivir sin ella un sólo día, pero he podido pasar toda mi vida sin una iglesia. No soy representante de ninguna doctrina fija y establecida. Soy un hombre de cambios y transformaciones. Nunca he podido ser protestante o católico, partidario de Bach o de Wagner, para mí, la vida y la historia sólo tienen sentido y valor total en la diversidad con que son capaces de presentarse en inagotables configuraciones. Y ese es el único Dios al que reconozco."

"Harry encuentra en sí un hombre lleno de ideas, de sentimientos, de cultura, de naturaleza dominada y sublimada, y a la vez encuentra al lado al lobo, un mundo sombrío de instintos, de fiereza, de crueldad, de naturaleza ruda, no sublimada, fiera, caótica. Si lo primero le dignificaba….¿por qué habría de avergonzarle lo segundo? "

"Lo único capaz de atravesar los sufrimientos, los vicios, los errores, las pasiones y las equivocaciones del género humano y lo único capaz de conquistar un espacio eterno, es la risa "

“Las palabras no expresan bien los pensamientos: en cuanto se pronuncia algo, ya cambia un poquito, se distorsiona, pierde sentido. Y también esto es bueno y me parece justo, que la sabiduría y tesoro de una persona dependa de la magia con que las haga aparecer”

EVOLUCION

Los chinos nos llevan un milenio. Un milenio en todo. Tanto nos llevan que han descubierto mil años antes que los demás que solo existe posibilidad de negocio y prosperidad si todo lo ponen a veinte duros o un leuro. Eso sin mirar lo que nos llevan en el medallero olímpico, que a duras penas les ganan los eeeuuu porque son descendientes de todos los Oliver Twist de Europa y juraron no volver a pasar nunca más hambre al pisar un Nuevo Mundo. Son los descendientes de los más espabilados , aventureros y atrevidos de la clase. También de los más golfos, pero es que todas esas condiciones son inherentes. Ahora que está tan de moda las reuniones de antiguos alumnos, compruebo como la Ley de la Evolución no falla: los más golfos de clase son los que mejor se lo han montado. Los demás, estudiosos, disciplinados, buenos niños obedientes y timoratos nos hemos tenido que conformar con mediocridades para ir tirando.

Pues para los milenarios chinos la palabra "crisis" etimológicamente tiene dos significados: para ellos significa "riesgo" y "oportunidad", o sea, peligro. pero también ocasión. Peligro de irse a hacer compañía a los guerreros de Xian convertidos en piedra y arenisca, pero también posibilidad de mejorar y evitar ser enterrados.

Eso lo ha entendido muy bien nuestro Monarca, que para enjuagar su Real presupuesto acosado por los recortes, ha decidido ampliar sus ya polifacéticas funciones con el fin de ingresar un dinerillo extra.

JUANCAR participa en luchas de Pressing Catch muy bien pagadas

JUANCAR haciendo de extra en vídeosclib

Se me acaban hoy las vacaciones. Mañana mis compañeras serán las transmisoras de un aluvión de malas noticias.

A partir de mañana tengo intención de tener muy presente lo que significa la palabra CRISIS para la sabia cultura oriental y evolucionar lo suficiente para no acabar convertido en un saco de golpes.

Para los que comencéis las vuestras en este mes de Agosto, el mes preludio del gran follón que nos aguarda antes de que abran los colegios, hacedme -por favor- mucho caso : pasároslo muy bien.

NO ME MOVERAN

DEL BARCO DE CHANQUETE...., NO ME MOVERÁN !!!