sábado, 28 de mayo de 2011

EL RENEGADO

Se llamaba Gonzalo Aroca, conocido también como Gonzalo Guerrero. Y vivió y murió antes, mucho antes que la magia del cine nos embriagara con las heroicas historias del teniente Dumbar Kevin Costner ( Bailando con Lobos) y del Hombre llamado Caballo ( Richard Harris)


Nació en el onubense pueblo de Palos de la Frontera, un pueblecito pescador que seguiría ocupando un simple punto en el mapa de España si no fuera por un hombre llamado Cristóbal Colón con ganas de comprobar por sí mismo lo que le contaron en las Islas Madeiras dos náufragos supervivientes acerca de nuevas tierras extrañas ( yo he leído ese documento autógrafo de manos de la duquesa roja, la duquesa de Medina-Sidonia en su fundación de Sanlúcar. La historiografía oficial no lo acepta. ¡Anda que no es la misma letra del Almirante !). Pequeña disgresión: ¿qué tendría de particular aceptar que Colón conocía de antemano la existencia de esas tierras que él creía  eran las de Cipango y Katai (Japón y China)?. ¿Le resta mérito a la epopeya colombina?. Ídem de ídem: ¿qué tendria de particular que Jesús de Nazareth estuviera casado y con hijos? ¿ Le quita mérito al cristianismo?. En fin, que la historiografía cuando se pone intratable aún con pruebas resulta más falsa que la monja de la Quina Santa Catalina

En ese pueblo Colón halló valiosos socios y enroló a marineros sin miedo al Océano Tenebroso, sintomático nombre por el que era conocido el Atlántico, o con más miedo al hambre; más lo segundo que lo primero.

Pues en ese pueblo nació Gonzalo. Y creció siendo testigo de la súbita animación y protagonismo que tenía su hasta entonces apacible e insignificante pueblecito pescador.
Gonzalo soñó desde su juventud con imitar a sus mayores y vivir la aventura de conocer nuevos mundos.

Y lo logró. Logró pasar a la historia, pero no a la nuestra, sino a la de México. La nuestra le condenó al olvido, al ostracismo oficial, y sólo se referiría a él para humillarle con un menospreciante epíteto cada vez que se le nombrara: el renegado, Gonzalo el Renegado.

¿Y por qué?

                              Monumento en Akumal, México 

Gonzalo estuvo al servicio de las casi dos únicas figuras dignas del Descubrimiento de América, Vasco Núñez de Balboa y Alonso de Ojeda , y fue uno de los ocho supervivientes de un naufragio frente a las costas de Yucatán. Al igual que Cabeza de Vaca, pasó varios años siendo esclavo de los indios de esa costa occidental dominada por tribus mayas. Por sus conocimientos, por su arrojo, por su inteligencia, porque sin duda también era un hermoso ejemplar varonil, porque como Tarzán salvó al cacique local de ser devorado por un caimán, poco a poco Gonzalo fue ganándose la confianza y la admiración de sus captores. Gonzalo se identificó tanto con ellos que llegó a formar una familia numerosa casándose con la princesa maya Zazil Há, y se convirtió en un gran Jefe, combatiendo hasta el final contra los conquistadores españoles empeñados por aquel entonces en arrasar todo lo que se interponía entre ellos y su codiciosa sed de oro. Pereció defendiendo a los suyos y al sagrado espíritu de la sangre y la tierra.

En México le veneran como Padre del Mestizaje, y para ellos sigue siendo un héroe.

¿Os recuerda a algo esta historia? ¡ Claro que sí…! Si Gonzalo fuera yanki en vez de español, Hollywood no tendría que haberse inventado la figura del Teniente Dumbar y sería Gonzalo quien hubiera bailado con el lobo Calcetines simplemente siendo rescatado de las páginas de la Historia.

Defender y luchar por conceptos ajenos, vacíos. Defender por oficio. Defender banderas, no modos de vida. Cuando la ideología son las armas y la obediencia debida. Cuando el mero deber descubre que su contrincante es el instinto y el amor, …se lleva siempre una sorpresa y se siente traicionado. Los conceptos deber, patria, bandera, se diluyen ante el corrosivo ácido que significa luchar por amor por los tuyos. Esos soldados mercenarios embrutecidos por su salvaje codicia no podían entenderlo.

Por eso le llamaron Gonzalo el Renegado. Pero nosotros sabemos que Gonzalo fue fiel hasta el final a su única patria, la que se fabricó en su pueblecillo mientras , soñador, pasaba de la niñez a la juventud y de la juventud a la madurez en busca de un destino que le aguardaba, esa patria que llevaba en las suelas de sus mocasines y que al final acabó aguardándole en la alegría de las risas de sus niños y las caricias de la princesa Zazil Há, la princesa de su corazón, por quienes luchó hasta la muerte contra sus propios compatriotas.
¿Quieres a los tuyos hasta la muerte? Porque ahí está la diferencia entre ser un auténtico renegado o un verdadero héroe.

Siempre que escucho a Miguelito esta canción me acuerdo de Gonzalo:

miércoles, 25 de mayo de 2011

CONTESTANDO A XULITA

Era la tercera ciudad que visitábamos. Ya llevábamos dos días con la boca abierta, asombrados ante tanta belleza paisajística y tomando el pulso a ciudades resplandecientes de limpieza, pavimentadas en vez de con asfalto con apacibles parques públicos que se sucedían el uno al otro compitiendo en hermosura.

Pero era la tercera vez en cuarenta y ocho horas que observaba que la gente estaba votando. Primero en Lugano, después en Lucerna, más tarde en Lausanna.

Intrigado, en Lausanna,  pregunté a un ciudadano en mi macarrónico inglisfranchute qué clase de comicios se estaban celebrando. ¿Generales, cantonales, municipales?

.- No, no. Hoy estamos votando si damos permiso al colegio para ampliar el patio de la guardería, porque hay que talar varios árboles. Eso votamos.

No es suficiente votar cada cuatro años y ya está. Eso no es democracia, ni participación, ni concienciación colectiva de los problemas. El bipartidismo ( tan corporativista o más que los grandes monopolios empresariales), ese bipartidismo que nos tiene atrapados entre sus garras, se retroalimenta a través de nuestra escasa participación en los asuntos de interés, de nuestra inercia. Sólo somos decisivos una vez cada cuatro años y únicamente para ratificar una vez más un sistema que no nos complace a casi nadie excepto a los que se benefician de sus prebendas y ventajas: los políticos.

También es utópica la propuesta más delirante que he escuchado estos días de acampada-protesta: debatir sobre la marcha todos y cada uno de los asuntos que nos concierne a todos, someterlos a estudio, votación y vigilancia de lo acordado. Ni de coña es eso posible. ¿Todo, todo? Entonces mejor vendo mi casa y me compro la caravana de Shakira para acampar al menos con todas las comodidades en el ágora de los indignados.

Ni una cosa. Ni la otra

Pero..¿votar cada cuatro años sólo para elegir representantes en listas cerradas, sin ninguna otra influencia en más aspectos?

Eso sólo fomenta distanciamiento y desinterés. La máxima expresión de la libertad democrática es poder ejercer tu voto, sí, pero no es lo más importante.

Una de las enseñanzas que he sacado en claro durante esta movida principalmente protagonizada por jóvenes ( diría que el problema actual de la juventud consiste en que yo ya no pertenezco a ella, como dijo el cachondo de Dalí), es que todo el mundo está deseando contar su historia. Que todo el mundo tiene una buena idea que aportar.  La democracia partitocrática tal y como está diseñada, con plazos tan largos y una total delegación de decisiones en manos de políticos obedientes sólo a sus respectivos aparatos políticos en vez de a la sensibilidad ciudadana, es una forma de favorecer la anestesia pública, de segar de raíz cualquier iniciativa de participación, de hundirnos en la miseria de la impotencia para poder cambiar las cosas.

Quiero plazos más cortos. Dos años.., no sé, tres a lo sumo. Pero sobre todo quiero referéndums, muchos referéndums , para temas esenciales que afecten a mi país, a mi provincia, a mi ciudad o a mi barrio. Quiero que me pregunten si prohibiría o no fumar en los bares. Quiero que me pregunten si estoy de acuerdo o no con los rescates de los Bancos. Quiero que me pregunten qué sueldo considero digno para un ciudadano que se dedica profesionalmente a la política. Quiero que me pregunten qué prefiero subvencionar con nuestros impuestos, si la compra de un Toyota o la natalidad. Quiero decidir si un Tribunal Constitucional debe ser elegido por políticos o por miembros de la carrera judicial o incluso si es necesario. Quiero que me pregunten si quiero o no quiero Monarquía. Quiero que me escuchen y que mi opinión en forma de voto sea tenida en cuenta en muchas cosas importantes que al final se la pasan por el forro los políticos y sus putas mayorías. Se llevarían continuas sorpresas.. .

Sumad la abstención con el millón largo de votos en blanco y nulos..¿y qué tenemos? Casi a la mitad de la población que pasan de la política sin darse cuenta de que están haciendo política a favor de los grandes partidos.

La mitad de la población: esto es algo escandaloso, sangrante, deprimente. No es democracia. No lo es.

Envidio a los suizos. Envidio a los descendientes de esos Templarios organizados, con sus estatutos democráticos, que votaban en el seno de su comunidad absolutamente todo, que fueron tan prósperos, tan valientes, tan innovadores, que fueron fulminados por un rey absoluto y un Papa intemporal que se sintieron en peligro y envidiaban sus riquezas. Eran peligrosos, había que acabar con ellos. Ahora lo absoluto y lo intemporal es el bipartidismo y no hay forma de darle la vuelta al chiringuito que tienen montado.

Todos lo hemos podido comprobar: al PSOE y al PP visiblemente incómodos con esta clase de movimientos ciudadanos como el 15-M, que atenta contra sus podridos cimientos.

Si nos preguntaran más a menudo y nos dejaran decidir si queremos talar unos cuantos árboles para ampliar el patio de recreo de unos chiquillos, pensaríamos todos qué es más importante, si el esparcimiento de nuestros niños o el respeto hacia esos árboles. Estaríamos sensibilizados. Y sobre todo nos sentiríamos corresponsables de la decisión tomada y la vinculación del gobernante con el ciudadano sería más tangible, más estrecha, y más viva y sana sería la democracia entendida como compromiso.

Santo cielo, qué grima dan las sesiones del Congreso. Haciendo política para Epi y Blas.

No podemos seguir consintiendo que nos traten como a niños y que se crean el bulo de que cada banda está en posesión de la única verdad verdadera, porque eso no es política. Eso es la religión de los talibanes que permite quitarnos el burka una vez cada cuatro años. Sí, a los cuatro años, si lo han hecho mal, les podemos fulminar, pero para entonces habrán volado a Buda por los aires.

domingo, 22 de mayo de 2011

FRASES EN UN MURO


Lo he visto en el muro de Sus y me ha gustado

Frases que he oído durante estos días:

.- "Vosotros tranquilos, hijos, no rompáis cosas si queréis que os hagamos caso, que las salvajadas no valen"  ( señora mayor con el carrito de la compra)

.-" ¡ Pero si lo que hay que hacer es colapsar a todos los bancos del país! Que nadie pueda entrar a un banco, ibas a ver qué pronto se echa la gente a la calle"  (señor con melenita blanca nostálgico anarquista)

.-" No estoy segura de que esto sirva para algo, pero no me podía quedar en casa" ( chavalita de unos veinte años acompañada de su mudo novio que no decía nada y la tenía agarrada como si se la fueran a quitar)

.-" Al menos los políticos ya saben que les podemos poner la mesa patas arriba si siguen golfeando" ( joven universitario sin ínfulas revolucionarias)

.- "Así es la democracia real, una continua asamblea de ciudadanos con todos nuestros problemas debatiéndolos y solucionándolos nosotros mismos día a día" ( ese está en paro y no ha trabajado en su vida, y tampoco tiene familia. De lo contrario, sabría que eso es imposible)

.- "Pues a mí la abstención no me convence, porque la única herramienta que existe para cambiar las cosas es el voto" ( la frase más sensata que he escuchado)

.- "Sois borregos que estáis siendo manipulados por la extrema izquierda"  ( uno de derechas)

.- "Si gana la derecha el domingo, revolución y a refundar la democracia, voto por seguir acampados" ( uno de izquierdas)

.- "Tengo a todos mis nietos parados y algo hay que hacer que no sea coger el trabuco, que eso lo hicimos nosotros muy mal" (Abuelete indignado)

.-" Esta acampada la tendríamos que hacer todos los parados, los cinco millones, organizados, en las puertas de las casas de cada uno de los ministros y diputados de todos los partidos, para recordarles todos los días cuál es su deber, y cortarles los huevos si nos enteramos que han robado dinero"  ( un parado visionario. La verdad es que esa propuesta es la que me ha parecido más atractiva de todas)

En fin...., que hoy, domingo, es día de elecciones. Tengo curiosidad por saber qué está ocurriendo en las urnas. Por lo demás, se ha echo lo que se ha podido, pero nada comparado con lo que se puede hacer para sanear la democracia.

martes, 17 de mayo de 2011

ESTOY MÁS QUE HARTO.....

Un grupo de animosos jóvenes acampados en la madrileña Puerta del Sol con la intención de permanecer allí hasta el día de las elecciones municipales y autonómicas como muestra de repulsa por la forma en que se está ejerciendo el poder político fue levantado ayer a porrazos por policías antidisturbios.

El Presidende del Fondo Monetario Internacional es detenido y acusado de varios delitos de agresión sexual en Primer Grado por intentar violar a una camarera africana trabajadora del Hotel neoyorkino donde trabaja, estancia que le costaba al dinero de los contribuyentes que mantienen ese organismo tres mil doscientos dólares la noche. Se trata de la misma persona que predica la austeridad a países endeudados, a recortar gastos y rebajar prestaciones sociales incluso a costa de las pensiones de los jubilados que tan obedientemente ha seguido nuestro lumbrera Zapatero.

¿Es una anécdota que este político no tenga ningún reparo moral en alojarse en una habitación de hotel que NOS cuesta 3.200 dólores por noche, y que, sobre todo, no tenga reparo moral en tirarse a una camarera negrita?

No es una anécdota. No sé cómo lo han logrado, pero es una categoría. Una forma de vida y de entender la función pública.

Por protestar por la proliferación vírica de este pelaje indecente de individuos incrustrados en la vida política y financiera como garrapatas insaciables y viciosas, corren a gorrazos por orden gubernamental a un grupito de chavales concienciados y hartos del inconfundible olor a mierda que destila la clase política, que los tiene sumidos en el paro, la falta de perspectivas y el panorama más desolador para sus aspiraciones.

En mi programa favorito, el del Jordi, Saber y Ganar, tenemos al incombustible Víctor que está a punto de llegar a los cien programas gracias a su increíble cultura y preparación. Tiene dos carreras universitarias y sabe a la perfección alemán e inglés. Está en paro. Víctor está en paro. Su única fuente de ingresos son los cuatrocientos o seiscientos euros al día  que su cultura le permite ganar en un concurso.

Ya no podemos echar la culpa de eso a un dictador, ni a un emperador paranoico, ni a un monarca avaricioso, ni a los señores feudales, ni a los terratenientes.....

¿Quién tiene la culpa? ¿Quién?

¿Quién de que, sin devolverlo, la Banca se beneficie de miles de millones aportados por los contribuyentes, nosotros, para aumentar el beneficio de sus accionistas y directivos, que año tras año se suben sus primas multimillonarias? ¿Por qué Botin cobra como directivo del BBVA más de seis millones de euros al año?

¿Quién de que los políticos corruptos no paguen por sus fechorías y devuelvan hasta el último euro robado o malversado y que sean castigados proporcionalmente en función del daño que hacen y del dineral que roban? A los pocos que llegan a los tribunales, como mucho le caen un par de añitos y vámonos que nos vamos. Es buen negocio aunque te pillen robando.

¿Quién de que un maestro, un profesor universitario, un cirujano de la Sanidad Pública, cobre menos que el concejal de Fiestas de Alcahudete?

¿Quién de que necesites cotizar treinta y ocho años para percibir la pensión de jubilación entera mientras que a un Ministro le vale jurar el cargo y a un diputado estar seis añitos en el escaño para tener derecho a su totalidad?

¿Quién de que tengamos que financiar a los partidos y los sindicatos apesebrados con una incalculable y secreta cantidad de dinero público? ( eso es algo que nunca ha trascendido y lo mantienen en el más esctricto de los secretos, todos los partidos políticos y los sindicatos CC.OO y UGT)  ¿Por qué tengo que financiarlos con mis impuestos y pagarles sus sueldazos, sus chóferes oficiales y sus comilonas si no pertenezco a ningún partido ni estoy afiliado a ningún sindicato? ¿No deberían ser costeados por sus afiliados respectivos?

¿Quién de que sean los diputados y senadores los que se suben a sí mismos el sueldo todos los años y de que la mitad de sus retribuciones estén exentas de tributar a Hacienda?¿ Y que sean los únicos que puedan percibir dos sueldos  cuando cesan? ¿Acaso hacen eso con el resto de los cotizantes?

........podría poner más ejemplos para que me ayudárais a desvelar la identidad de ese pedazo de idiota, esperad, que lo voy a escribir bien: PEDAZO DE IDIOTA que consiente este cachondeo, este descontrol, esta salvaje dilatación de su esfínter anal que día a día practican sobre su mansedumbre, su idiotez y su conformismo unos pandilleros y pandilleras con trajes de marca que siempre están sonriendo cuando se les fotografía. Mirad si no los carteles electorales de vuestras respectivas ciudades y pueblos. Mirad qué felices están. Están muy contentos porque no pueden dar crédito a que haya tanto panoli y tanto imbécil suelto que les consienten todo.

Así que, por favor, si hay que correr a alguien a gorrazos, que no sea únicamente al sinvergüenza indecente que se sirve de la política de forma descarada para robar todo lo que puedan, sino sobre todo al IDIOTA peligroso que se cruza de brazos y todo lo da por bueno o inevitable aludiendo a nuestra supuesta , incorregible y miserable condición humana.

Ese es el mayor cáncer de la sociedad: el IDIOTA , el idiota, el idiota.....

¿Conocéis a alguno? Si no lo conocéis, os lo presento. Porque YO soy uno de ellos y estoy hasta mis cojones morenos de serlo.

lunes, 16 de mayo de 2011

LUNA DE CORAL


Sirenas en la orilla
sirenas desorientadas
a las que les pregunto
si saben algo de su mirada

Sirenas...¿qué sabéis de ella?
Vosotras, que en su costa lejana,
hacíais cosquillas en sus
pantorrillas blancas

Mucho dura ya su ausencia
y tengo ganas de llorar
Era nuestra casa
una Luna de coral

¿Está ella dentro de mí?
¿ O es que me llama?

¿Qué hacer con este amor loco?

¿Dónde empieza?

¿Y dónde acaba
este amor que no se ama?
Sirenas, si la veis, decidle
que tengo el corazón
plateado con sus escamas

sábado, 14 de mayo de 2011

LA REVOLUCIÓN DE LOS ABRAZOS


- ¡Siempre estás riendo, shiquiyo, qué envidia!...¿cómo lo haces?
- Me acabas de abrazar. Me has abrazado. Eres tú quien lo ha conseguido

No soy risa siempre,
 ni siempre llanto
ni lamento o desengaño,
 ni quimera
que se cree que doce meses
dura la primavera
De una cosa ni de otra,
no soy tanto

Me venden desencanto como una moda que se consume quieras o no quieras, como un dolor indoloro de venta en supermercados. No compro tristeza envasada; si me llega es natural y caníbal y nace en mi médula espinal, pero no hay vigilia para el desencanto. Como viene, se va. Como un gato.

¿Qué es la tristeza comparada con el asombroso poder del abrazo humano?

Yo también creo que la mayor revolución que existe es la de los abrazos

viernes, 13 de mayo de 2011

ESCRIVIVIR DOS, RESURRECTION


"Vivir es escribir con todo el cuerpo"....,

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Bueno, bueno, bueno.....qué putada! No sé qué le ha pasado al BLOGGER durante dos días que no se podía acceder a ninguna herramienta ni a la base de comentarios. Supongo que a los que tenéis un blog también os ha ocurrido lo mismo. El caso es que lo único que ha quedado del último post " Escrivivir" es lo que está en rojo, y todos los comentarios se han volatilizado.

Pero eso no es lo peor. Lo peor es que tenía en el borrador , no sé, quizás veinte o veinticinco posts más pendientes de publicación. Todos se han ido a hacer puñetas. Menos mal que los antiguos permanecen.

Ni me planteo siquiera volver a reescribirlos, porque todos son productos de estados de ánimo irrepetibles, sobre todo los poemas. Siento su pérdida, he aprendido la lección. ¿Para qué coño tengo un disco duro independiente de 1'5 Terabytes? Tendría que haber hecho una copia de seguridad.

Sin embargo, que lo único que haya quedado viva sea esa frase..." Vivir es escribir con todo el cuerpo".., es como una invitación a que lo siga haciendo.

Pero un poco de luto sí que estoy por los veinte o veinticinco hijos que se me han muerto, que me los han matado, pobrecillos.

Así que,  en su honor y para honrar su memoria, nada mejor que La Lacrimosa de Mozart. Despidámoslos como se merecen.

miércoles, 11 de mayo de 2011

ESCRIVIVIR


"Vivir es escribir con todo el cuerpo"...., qué bonito!  Aquí os traigo esta frase para compartirla con vosotros.  Y tu mano, tus dedos agarrando un bolígrafo o tecleando pueden convertirse en el nado de un cisne sobre un lago de palabras.

Me doy cuenta de la profundidad de esta frase cuando reparo en la clase de escritores que más me gustan. ¿Quiénes son los que más me fascinan?  Y me vienen a la mente una pléyade de escritores encabezados por Jack London contrapuestos a esa otra raza de grandes escritores que apenas se movieron de su silla y aún así fueron capaces de escribir extraordinarios libros. Fenimore Cooper escribió el maravilloso "El último Mohicano" y no vio un indio en su vida.

Pero Jack London, Joseph Conrad, Richard Burton, Tolstoi, Pérez Reverte, más, muchos más..., son escritores todos ellos que no dudaron en viajar al corazón de las tinieblas y que gracias a su talento innato como narradores y a su amor por la escritura convirtieron su arte de vivir en arte literario , aún a costa de infinidad de sinsabores o sacrificando incluso su salud.

Pero es cierto que hay una diferencia abismal entre el escritor vitalista y el sedentario; entre el que sale al mundo para conocerlo y vivir mil peripecias y el escritor dotado de una poderosa imaginación que nos transporta a escenarios y situaciones en los que él, personalmente, nunca ha estado, independientemente de sus estilos narrativos.

Es el pulso, es el temblor, es una respiración y una sensación física la que escritores como Conrad o London te transmiten. Captas la diferencia perfectamente con respecto a ese otro tipo de artesano de la palabra que te remueve intelectualmente, eso sí, y más si es un gran prosista, pero......¿verdad que les falta algo? Lees La Quimera del Oro o La Isla del Tesoro y puedes temblar de frío, oler el mar, la selva, sentir la sangre, el beso del conflicto, el salvajismo del paisaje, la pólvora te marea, el sufrimiento te encoge y la alegría la sientes como si los estuvieras masticando a bocados fieros.

¿Escribir o vivir? Es una disyuntiva que puede fusionarse milagrosamente, con talento. Viajar al corazón de las experiencias, transmitirlas con más o menos ingenio y estilo, ser recompensado con el premio de escribir o hablar sobre ellas con criterio.

Ese momento, ese único, mágico e irrepetible momento que hace que todo se entienda, que todo sirva, que todo encaje, sólo se puede sentir después de haber destilado una visión o experiencia a través de tus sentidos y dejando caer su esencia en manos de la escritura convertida en traductora. No evitar las cosas, no cambiar el destino de ninguna de ellas, hundirte en su pozo, elevarte por las nubes y...después de vivirlo todo, escúchate porque sobre tí descenderá el tiempo de dialogar con todo para entenderte y entender todo mejor.

¿Escibir o vivir?  Hay algo mejor: Escrivivir

lunes, 9 de mayo de 2011

ABUELITO DÍME TÚ


"- Buenos días

- En este momento no estamos en casa pero, por favor, déjenos su mensaje después de oir la señal sonora...beeeppp...
- Si eres uno de nuestros hijos, marca 1
- Si necesitas que nos quedemos con los chicos, marca 2
- Si quieres que te prestemos el coche, marca 3
- Si quieres que les lavemos y planchemos la ropa, marca 4
- Si quieres que los chicos duerman aquí en casa, marca 5
- Si quieres que vayamos a buscar los chicos a la escuela, marca 6
- Si quieres que preparemos una comida para el domingo, marca 7
- Si quieres venir a comer aquí, a casa, marca 8
- Si precisas dinero, marca 9
- Si eres uno de nuestros amigos...... puedes hablar."

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- ¿Te ves como abuelo, papá? me dijo ayer mi mona.

- Ejemmm , ¿es una pregunta capciosa, quieres un aumento de paga , estás singularmente cabronerita esta tarde  o quieres subirme la tensión y las transaminasas?

- Pues véte preparando, que en cualquier momento mi hermano te termina de poner blanco el pelo, que van a tumba abierta, que lo sepassssssss....

¡GLUPSSS!  Ya estoy llamando a la Compañía Telefónica para que me instale cuanto antes ese contestador automático.

Pues por si acaso, me voy a empezar a entrenar:

viernes, 6 de mayo de 2011

MARIACHI PICAFLOR

No voy a decir cómo se llama realmente este coleguita, pero me va permitir que le llame Mariachi Picaflor.
Mariachi Picaflor me dijo una noche de copitas:

- No soy tan diferente, al principio, de los demás hombres, Luis. El chispazo inicial deflagra por la intriga del sabor de unos labios y por descubrir cómo se amoldaría su cuerpo al mío, piel piernas, caderas y senos, ...todo lo que entra por los ojos de nuestro atavismo animal, pero al mismo tiempo me gusta comprobar que es capaz de disfrutar de las mismas cosas que yo, que van desde una espectacular puesta de sol hasta la degustación de un bocata de calamares al pie de una barra de un bar popular o una cena de cien euros en un restaurante de lujo bajo el hechizo de una conversación interesante y entre burbujas de champán. Avanzar con cautela, a pequeños pasos, construir con artesana intuición un idilio sosegado que me brinde la oportunidad de explorar y saborear cada nueva fibra que gradualmente nos vaya uniendo y que cuando por fin claudiquemos ante el deseo de la intimidad completa, el sexo sea mucho más placentero y dulce porque ha sido macerado por la magia de la espera, como los buenos vinos en barrica...."

¡Ay, Marichi Picaflor, verde y flexible como una rama de sauce, sueña con la mujer ideal! Con esa facilidad que tiene de hacer nuevas y bellas todas las cosas, cubre de eternidad al amor recién llegado, de alabastro que no conoce ni las lágrimas ni la desilusión.

Y, de pronto, tan súbitamente como empezó, la canción de amor toca a su fin. No quiero juzgarle demasiado severamente, porque si lo hago me arrastro a mí mismo y despellejo mi incurable romanticismo que nunca he defendido como una ventaja, sino más bien como una soga al cuello que me mantiene en un estado de perpetua insatisfacción amorosa porque para mí no existe una mujer ideal: una que me esté tocando la flauta todo el día. Marga me dice muchas veces que si no fuera por su capricorniano signo de tierra me perdería entre las nubes como un pícaro vencejo.

Cada uno es como es; pero una cosa es convivir con tu condicionante veta romántica tan expuesta como una mojama a toda clase de inclemencias de la realidad, y otra cosa es Mariachi Picaflor, que se enamora una y otra vez, repitiendo el ciclo de búsqueda, conquista y desengaño como estaciones aceleradas.

Le emociona la expectativa, pero no la realidad de una relación. Y, por supuesto, cuando esa cometa frágil cae al suelo, nunca es responsabilidad suya. Me cuenta sus vaivenes amorosos sin dudar nunca de su propia sinceridad. No sé quién de los dos está más alejado de la realidad.

Quizás yo. Yo porque no concibo un amor sin música, sin sueños, sin viajes en globo atisbando castillos desde el aire, sin proyectos, sin caricias, sin besos, muchos besos, sin buscar y saborear la intimidad cómplice que admite que la pasión acaba, que tiene fecha de caducidad, y que en su lugar se instala un guiño burlón que despierta las ganas de jugar de nuevo, el deleite de la seguridad y el mutuo reconocimiento, que consigue disipar los temores, que aguarda a que la vergüenza se derrita y a que la carne helada conozca su propio calor, que soporta la confusión hasta la llegada de la claridad y que se espera de nuevo a la risa si acaso nos cogemos un cabreo morrocotudo.

Pero es que para Mariachi Picaflor es una forma incurable de enfrentarse a sus propias ilusiones, una secreta forma de crueldad que hace que sea inviable cualquier relación duradera de carne y hueso.

¡Siempre cae al primer asalto y nunca es culpa suya

- Ronca, Luis. Es que lo nuestro de verdad que no es posible. - ¿Cómo?
- Vanesa, la que te conté, que ronca.- Y tú también, cabrón, que menudo fin de semana nos diste en Benaocaz
- Ya, pero es que yo no oigo mis ronquidos

lunes, 2 de mayo de 2011

MAYO


Mayo
Vida abierta como un Mar
fértil, temblando de pasión
el influjo de un mes
que siempre nos visita
con florestas de ilusión

Lagunas de zafiros
con versos y trinos
y campos perfumados
por las alas de los pájaros
El dolor levando anclas
y rimas ocultas,
encantadas,
con cantos que endulzan
el áspero misterio de vivir

Escribo al mes de Mayo
esta canción
como un niño
pone sentimiento
y contento
en las pompas
de jabón